早晨，是一个十二月，天有点冷，像一个人，不说话，只是胆怯的望眼睛里的世界，颜色从枯黄灰白，心情从瘦峭到臃肿。

突然复杂，像层层叠叠的风，扑棱一个心底，不是人想飞，还是不愿意了自己设定的陷阱，剧情太唯美，角色却没有太多话语，只是一串表情，仿佛是摆弄上个世纪遗留的清冷。
回头，只有影子搁在背后，空气发着寒驱赶着原本属于自己的温度，只是想问一问阳光，是不是出走那天忘了关门，因为那扇闭了又开的门一直有人离开，却从未有人归来。
小角落，躲藏着我写的文字，没有晴天的时候给自己落雨，不撑伞，用心接收那些从天空远道而来的小蝌蚪，一笔一划的写到日记里，某年某月某一场路过。
眼睛，看到那天起，就开始读取对面关于一个人的信息，想用沙漏作盛具，可以让我无数遍的阅读某一刻的故事，从一端到另一端，像流眼泪到扬起嘴角和扬着嘴角到流眼泪的情绪，哭过笑过才有味道。
保存到最后的是阳光，像一个熄灭了复燃的秘密，从未忘记，因为自己会一直喜欢，虽然不知为什么。
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