我也曾安静的写诗，静静的回想。但我终究没有成为一个诗人，那些我曾写过的漫无目地的文字，也终究成为了我所遗失的一部分，就像从来没存在过一样。我羡慕书中的诗人，为了诗而生，也为了诗而死。他生活在一个属于他自己的世界，却要面对着不属于自己的生活。生活就是这样，总有一些事，没有结尾；总有一些人，到不了尽头。

那年的故事，终究如小小的樱花飘落，落地的一滴细雨，飘散在曾经炙热却飘着白雪的青春里…

我喜欢在黑暗中安静的抽烟，一明一暗的火花，燃烧殆尽的永远，没有人会看清，我是哪一张脸....

我不愿去打听关于你的故事，因为我知道那故事里没有我。

突然意识到11月快要呼啸而过了，日子如同融化过的冬天的雪，我从我单薄的青春里缓缓经过，穿过大街，走过小巷，穿过若隐若现的悲喜无常，日光曲折迷离了曾经的脸，星辰黯然别离了回忆的窗。

要不是那个傍晚，你在轻唱，我在寻找；要不是那时的夕阳，绚的刚好……

有时候，你我之间只是隔了一点经度；有时候，只是隔了一条街道；有时候，只是隔了一段路，一个人的隐约相望，可是，偏偏不能再有一丝接近。念你，好象天上人间对影自怜的落寞。你是我暗寂年华的一处喧嚣。

都是彼此的过客

已成过往

真爽

你好不好？你会不会好？很多人都很好.........我怕你已经忘了什么是好？

现实是一场华丽的幻觉，茫然处世，却泰然自若……

夜起寒风凉，对窗空惆怅。思念人未满，浊酒恨穿肠。