E背着琴，从海边行过山间，由山间路过溪潭，渡过沼泽看过云端，拥过花露吻过月明，他叹过落崖惊风抚过雾潦绯阳，步过沧海路过桑田，一路磕磕绊绊，伤痕累累时想起年少，有一个巫婆评他的一生：去寻远方，却寻不得。
阿妈担忧的问：可有解法？
他不记得巫婆是如何回答的，却记得那双抚摸他额头的手有多粗糙，僵硬。他想起那时巫婆无奈的语气：你要学会相思。
后来他离家，阿妈剥了相思木骨，他从清泉中看见那年少时，巫婆对他说你要学会相思，他看见临行时握着琴的垂眸，许下一句：我不相思。
至此，他终于放下远方，回身复行，却看不见来时的路。盛林成洋，汪洋化土，他站在黄沙中，看一老人抱着石碑孑然而坐。
“你要去哪？”老人问。
“故乡。”
“这儿便是故乡。”
“不是，我的故乡是一个酽酽的村庄，青烟素朴，是我相思的归处。”
老人大笑，声音落入黄土掀不起一丝波澜：“这儿从前是汪洋，浪花终年晶莹，如今已成荒漠，再无一丝水光。沧海已尽，何来经年？你不相思，又如何相思？”
他垂下眼眸，无法回答，一阵大风过后，被黄沙掩埋成另外一座碑。
原来，回不去的故乡就是到不了的远方。最不甘的死是离生只有一寸；最无奈的释怀是无风花自落；最遗憾的回归是绕了一圈，没人还在。
文/温漪

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